A l’ankylose de la réalité, les ombres menaçantes des démons aphones cèdent leur place à des lucifers apatrides, ses serres se refermant le long des chimères de ta trachée et la sienne s’éreintant sur un geignement surréel ; à ses nuits sans songes se succèdent tes pensées oniriques et le cristal se trouble de la scène qui s’offre à ses yeux larmoyants. Tu trônes sur ses frères et sœurs, sur ces tendres amours qu’elle a chéries jusqu’à ce que la mort les lui arrache – et toi que les délires rongent d’une culpabilité sans fin, toi qu’elle observe depuis l’angle mort de ta conscience muette. Toi qu’elle prend en pitié, la pointe acérée de ses griffes éventrant le myocarde palpitant de tes cauchemars ; asphodèle fanée d’avoir trop longtemps traîné ta dépouille le long des districts séculaires d’une ville abîmée par les années.

Et comme les cités maudites tu sembles te courber, voûtée par l’abjection d’une infinité de massacres superflus, chaque pierre écrasée entre tes doigts érodant peu à peu la lisière incertaine de tes édifices de marbre. Revolver se glisse dans les décombres, écarte les monceaux rocheux et s’enfouit dans les profondeurs sibyllines de tes songes – ruines remplacées par la sérénité des cataractes opalescents, la cascade noyant tes peines et tes regrets. Padparadscha au souffle coupé, la gorge étiolée par la familiarité du lieu ; un instant son corps se trouble, le contrôle précaire sur ses infiltrations maladroites. Quelque part, dans les confins hagards de sa chambre, le saphir rougeoie et fend ses chairs, le poitrail ouvert sur une expansion cristalline.

« J’aurais voulu mourir. » Roche coite sous tes phalanges lactescentes, la tiédeur occulte gorgeant ses pores d’une toute nouvelle infamie. « Tu l’as vu ? M’as-tu vu fragmenter Diamant Jaune ? » A la confession les commissures s’étirent, lippes fendues d’un sourire saturé de tristesse pure – « Oui. » Revolver t’as vu, t’as senti fracturer la source de la belle aux cheveux d’or. « J’ai vu le tourment dans tes rétines. Le tremblement dans tes gestes. Les ravages qu’a causé cette ascétique destruction. » Et sa main trouve la tienne, l’étreignant d’un réconfort qui lui manque cruellement.

Le pardon suinte d’entre ses doigts élancés, et le svelte mirage qui fait sa peau enroule ses maigres bras autour de tes épaules ; si frêle tu sembles à la rupture de ta vie, si douce – de tes contacts elle se languit. Car l’onirisme de vos rencontres la bouleversent, une absence certaine griffant la pierre sous son derme. « Absous-toi de tes tourments, Asphodèle. Les fleurs pleurent déjà tant tes morts. » Contre l’immortalité ricochent les pertes, les séraphins forçant moult proches à quitter vos étaux amoureux. Vous qui vous sentez meurtrières, qui contemplez l’infini d’un ultime auquel se soustraire paraît illicite.